tag:blogger.com,1999:blog-76438027444420191662024-03-06T09:16:32.116+01:00Hablar en silencioTras reflexionar si esto será productivo o no para mi, es decir, si va a servir para formarme como persona y ante la imposibilidad de llegar a una conclusión he decidido probar a hacer un rincón en este mundo moderno llamado internet.
Carlosmusicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.comBlogger94125tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-2233166772028327252013-07-10T00:42:00.002+02:002013-07-10T00:44:07.941+02:00La plumaLa pluma perdía agarre. Cada vez que Hugin cambiaba de dirección, ella se desprendía un poco más de su cuerpo. Ella ya no servía al señor de los universos, por lo que perdía el interés y la fuerza por aferrarse a aquella ave. Y pronto fue cuando la pluma tomó otro rumbo muy diferente al de sus hermanas. Las suaves oscilaciones la deslizaban, la alejaban, la llevaban a un nuevo mundo, a una nueva vida, a un lugar donde sería bien acogida. El movimiento era tal que parecía que ella misma fuera un ave, parecía que emprendía de nuevo el vuelo, que no quería resignarse a vivir en tierra, que quería volar, ser libre, pensar, <i>le vol-au-vent, </i>pero pronto los vientos la inclinaron y comenzó a perder altura y a caer, a caer, a caer hasta el mundo de los mortales. <br />
<br />
<div style="text-align: center;">
***</div>
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7643802744442019166"></a>
<br />
<blockquote>
</blockquote>
<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-31663934086425147132013-07-09T01:00:00.000+02:002013-07-10T00:01:18.393+02:00La llaveEs la historia de un mago que comenzó alimentándose de algas verdes cortadas con
su pequeño cuchillo; es la historia de un aprendiz de guerrero que
nunca supo levantar una espada, pero que consiguió con su mente lo que
muchos no habrían ni imaginado alcanzar. Es el duro camino a un final
abierto, a un final incierto, con la única certeza que un día u otro,
ese final va a llegar, pero sin saber ni siquiera si habrá valido la
pena el esfuerzo.<br />
<br />
El brujo, llegó a paso lento, erguido y ayudado de su bastón milenario. Sus poderes se habían debilitado, pero conservaba la vitalidad necesaria para seguir adelante. No había nadie en aquel lugar. Estaba solo, abrigado de su larga capa oscura, una capa que le había acompañado durante muchos años -fue la capa que le salvó la vida durante aquella larga noche fría, en los valles de Mont Grafonne, hasta que fue encontrado por unos garrípodos al descubrir su cuerpo, débil, pequeño y olvidado entre las sombras que las Lunas creaban en él. <br />
<br />
Estaba arrodillado ante aquel pórtico cerrado y envejecido por la erosión y las lluvias ácidas en ciertas épocas del año crenular. La situación era única. Él, gran superviviente de los entresijos del destino, arrodillado ante esa puerta cerrada. Una puerta que una vez fue cerrada, para no abrirse nunca jamás. Alguien quiso un día guardar un secreto. Un secreto que cambiaría el entendimiento de aquellos que alcanzaran el nivel de abstracción adecuado para entender tales revelaciones. El miedo a la muerte fue uno de los detonantes para enterrar aquel secreto de tal manera que solo el que estuviera preparado para soportar la verdad, podría alcanzar lo que aquella cueva guardaba en sus entrañas.<br />
<br />
Y allí estaba él, con su nariz picuda, sus ojos entrecerrados, con unas pobladas cejas canosas, mirando al suelo y echando el aliento frío por su boca. Preparado para abrir aquella puerta. Era el resultado de una vida entera, era la frustración de tantas derrotas, pero la satisfacción de haberlas superado y haberse levantado, plantado su bastón y su coraje para volver a andar, cada día un paso más, hasta hoy.<br />
<br />
<br />
Y ese día llegó, él tenía la llave, había aprendido a ver, en el sentido más amplio del vocablo, había aprendido a abstraerse de tal manera que la llave ya no hacía falta. Era él mismo la llave que desvelaría el secreto. Su mente era la guía, sus pies el transporte. Y abrió los ojos, con potencia. El pórtico empezó a elevarse ante sus ojos. Era el momento de dar un paso al frente y dar cuenta a las pesadillas que le habían acompañado en esa travesía, a las malas pasadas que él mismo se había jugado, a las fiebres nocturnas fruto de indigestos pensamientos, el miedo. Sí, incluso un brujo, un maestro de la mente no puede escapar a las zarpas del miedo y el dolor. Es el poder de la mente en sí mismo el que nos atrapa, el que nos aprisiona en sus callejuelas. Es nuestro el deber de escapar de ellas para recobrar el aliento y recuperar la senda del cazador... Es el trabajo del gran mago.<br />
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7643802744442019166"></a>
<br />
<blockquote>
</blockquote>
<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-8371683121432596042012-09-16T16:42:00.001+02:002012-09-16T16:42:39.459+02:00Moules marinière<p><em>Et voilà! Le p’tit Bistrôt ouvre ses portes pour vous offrir cette nuit là, un des plats le plus goûteux depuis le début: Moules marinière accompagné d’un des vins blancs les plus gourmants du sud-ouest de la France, un Bergerac …</em></p> <p>Ha estat una sorpresa trobar tan bona oferta de musclos frescs a 1,25€/kg a Toulouse, ja que el peix/marisc per aquesta zona, o bé és bastant escàs, i el preu està desorbitat, o bé és per a ells quelcom tan exquisit que ho han de demostrar en el preu. En fi, una bona ganga del dia. I bé, aleshores sorgeix el dubte de com preparar un manjar com aquest perque estiga a l’altura dels comensals d’avui. Bo, doncs donada la situació geogràfica, hem elegit donar-li un estil francés, Moules marinière:</p> <ul> <li>1kg de musclos, <li>100g de mantega, <li>1 ceba, <li>1 pebrot verd, <li>200ml de vi blanc sec, <li>1 llima.</li></ul> <p> </p> <p>El procediment és senzill: Netejem els musclos, descartem els que estiguen oberts i llevem la brutícia. Pelem la ceba i el pebrot verd en xicotets trossos. Agafem els 100g de mantega i la fonem a l’olla. Tot de seguida, afegim la ceba i el pebrot verd trossejat.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzk6NoqKtiPeTjEaDe9NOiwoZXkGWVB6ZLmiMeKAl2dR6D7o1VkmBfH0D1zv1k42lj9mYSgke5sXR8a1IV1GXst-nS3K7cNfaw5bU3E7uquuQ0LoU3BmcC5oY_jlhkRxS7ycUePCNdshk/s1600-h/IMG_2551%25255B3%25255D.jpg"><img style="border-right-width: 0px; display: inline; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; margin-left: 0px; border-left-width: 0px; margin-right: 0px" title="IMG_2551" border="0" alt="IMG_2551" align="right" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEovSMvW477szasLgQzl0-V1pe_-h9g6Fi7JkHhh2VD9xbZ_Mvm5NUDFnZ_P8pS8QxSMrTljV2En5ARj6JH3JFDs_RF3zqafbUd9BS2uqfcBYDkwmTyiY6PpnxJYEoqHQ8otcZtf2AX7k/?imgmax=800" width="244" height="164"></a> Tapem l’olla i deixem reaccionar uns 4 minuts a foc mitjà. Una vegada la ceba està tendreta afegim damunt el kilo de musclos i els 200ml de vi blanc. Tapem l’olla i esperem uns altres bons 5 minuts. Voreu com els musclos comencen a obrir-se. Una vegada passats estos instants, colem els muclos de manera que reservem el caldo en un recipient i servim els musclos en un plat. Reguem els musclos amb el líquid de la cocció que ha recollit la bona substància de la ceba, del pebrot i dels mateixos musclos. Tallem una llima i la col·loquem en el punt més alt de la muntanya de musclos, i finalment, servim. </p> <p>L’aspecte final promet una deliciosa entaulada…</p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhntX-OB6VGC3joumIUYVB1TLHmqQZVIEMuSUtGgJhyFxnep9crsMtz1k50GMsZBjLUYE5VKHcuFXQwk2_Dp-3Q-lXABBGF4eCLlcTAcLi6UBttmwkarEFIjHyIq1YgGI0JzMARIdUuIA/s1600-h/IMG_2553%25255B2%25255D.jpg"><img style="border-right-width: 0px; display: inline; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px" title="IMG_2553" border="0" alt="IMG_2553" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuHxQ_yZAM1KKaJ-71HD47BSxAwcau2pP-bLrUsQMnN0FeT1G9d6TiwkvHesvPHwq-sPz2AsLiknCpFafDJaB0zNRMkRPSvNzjbJyAADI4FdPCOiNOJDCsGuRdy1d0cDAYVp8_PPSp74Q/?imgmax=800" width="244" height="164"></a> </p> <p> </p> <div style="padding-bottom: 0px; margin: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; display: inline; float: none; padding-top: 0px" id="scid:66721397-FF69-4ca6-AEC4-17E6B3208830:692e6d9a-8a92-471a-8016-348f65a46ae3" class="wlWriterEditableSmartContent"><a style="border:0px" href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2720&type=5"><img style="border:0px" alt="Ver Moules marinière" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg82vHEFPVW-PXhNlUL_KhtWZfD7b1tp07HT8oY6XSRk-fOtuD2W5EI7iB_4rGfwgvBPz9svOFCm3-lz8WgSur6GrcELnO9kluYxfhPEEmuAwy-8y05oILGlAyBkoS8qiOnZJHoa_Jh-Fg/?imgmax=800" /></a><div style="width:400px;text-align:right;" ><a href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2720&type=5">Ver álbum completo</a></div></div> <div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-7170523246368173802012-09-10T21:37:00.001+02:002012-09-10T21:37:46.721+02:00Lo temps<p>Avui passava prop del P’tit Bistrôt. Un dia radiant, amb el cant dels ocells per tot arreu pensant també amb la seua pròpia mudança, el canvi de pais, la recerca de llocs més templats per quan aquí vinga el fred amb la suau clamor en què parlen les fulles dels arbres, el fregament d’aquestes unes amb altres, gràcies a la força del vent. </p> <p>I pense, mira, em vaig a apropar i vaig a vore quin és el plat del dia d’avui del nostre xicotet Bistró. Doncs ha resultat ser una amanida de fruits secs, formatge i mèl (de romer) amb sardinetes Mediterrànies i pataca bollida regada amb la especialitat de la casa per al peix, un vi blanc anomenat Clairette du Languedoc. La veritat és que l’aspecte el tenia de luxe; el sabor, millor encara. </p> <p> </p> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4L5lyZCCT5oEnzecWPGDvtt7eATP6anO_IA_7DSUpr7DFxuNGqaepsCHb7d78Vf1H1PUZD3ckyGYsL7AheDT-9tUXLxuUGoBW6p68p36BJ6oTIExEm8ea1GxoEa8kNIK_ntQPu3NiGgk/s1600-h/IMG_25184.jpg"><img style="border-right-width: 0px; display: block; float: none; border-top-width: 0px; border-bottom-width: 0px; margin-left: auto; border-left-width: 0px; margin-right: auto" title="IMG_2518" border="0" alt="IMG_2518" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMG1B_OdWqWIJcUaYfPc7Qjo8kEugniNMFVz4gpwxe2xHwO0eqvqxXQFiRAxb_5nFatRDqvXDiQeoVRHiOekzChlzK5g7DgGxubfqslUfCtfBTe15zelU1XZ9FONHNbAEHVz5K0_LnwuY/?imgmax=800" width="240" height="119"></a></p> <p>Per altra banda m’agradaria mostrar els xicotets llocs pels quals he passat avui, que criden amb veu forta al pas del temps, de vore com en uns mesos tot ha canviat, tot pareix igual, però en l’essència, tot és d’una altra manera. Els edificis no es mouen, el riu té el mateix llit; els ponts, el mateix encant, però és el cor qui es mou al vore’ls, és el cor qui té el llit en un altre temps, és un encant que no cesa de percutir, com la percussió regular del nostre benvolgut múscul. És el Mirail, és el seu encant antic i vell que trau d’ell una bellesa peculiar, és Saint Cyprien Republique amb el seu mercat, és el Pont dels Catalans, el riu Garona, la residència, l’apartament, és l’allée de Brienne, el Canal du midi, el Compans Cafarelli, Arnaud Bernard i de fons, és l’encant de tenir una Basílica com la de Saint-Sernin amb un campanar que demana l’admiració i l’atenció de qualsevol turista, i de qualsevol tolosà. És la seua tradició, la de rue de Taur, el carrer del bou que diu va arrastrar al màrtir Saturní de punta a punta d’aqueix carrer. És això, és sens dubte, Tolosa del Llenguadoc.</p> <div style="padding-bottom: 0px; margin: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; display: inline; float: none; padding-top: 0px" id="scid:66721397-FF69-4ca6-AEC4-17E6B3208830:4be06f38-ac64-4b87-aab5-1c35f53ac2c9" class="wlWriterEditableSmartContent"><a style="border:0px" href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2698&type=5"><img style="border:0px" alt="Ver Randonée à toulouse" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcIvk7Ui5IyspavIfq4SDLiFUIt9Yk5k5YZgCUrF7u1nGuveexVXyG53Isv6F3Tu46zqEw8C9k-mgoHglaypRn8V76Hz9VpvZwcQ2k_lC4k4nEDGmmFt4o3QnOzigAgCsheNpihOeio1A/?imgmax=800" /></a><div style="width:400px;text-align:right;" ><a href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2698&type=5">Ver álbum completo</a></div></div> <div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-30883897327495332842012-09-08T20:40:00.000+02:002012-09-08T22:13:34.084+02:00Le p’tit Bistrôt<p>Vamos a rescatar a este pequeño Bistrôt o Bistró de la hambruna que ha sufrido durante largos meses, sumergido en las estrechas calles de una ciudad industrial, húmeda, viva y frenética. Porque frenética ha sido la rapidez en que avanza el tiempo, aunque todo lo anterior puede estar sometido al punto de vista de cualquier otro observador y diferir en los adjetivos. <p>En fin, en lo que pensaba cuando he decidido tomar el rumbo que he tomado para llegar hasta esta calle era en el valor que tiene mostrar al mundo las pequeñas batallitas del día a día que nos van pasando. Muchas veces, esta calle queda lejos de donde vivimos, o cerca pero nos viene mal acercarnos dependiendo de nuestro tiempo libre o de nuestra dedicación en salir por la calle. Total, que entre pitos y flautas, el Bistrôt se queda sin clientes, sin comida, sin vino y sin ná de ná. <p>Pues bien, voy a intentar, en la medida de mis posibilidades, implicarme más en el asunto, tomar las riendas del camino, coger la batuta y empezar a marcar el compás y ver cómo este pequeño lugar en el mundo que llamamos Tierra, comienza a proliferar y a surgir de entre las tinieblas, a quitarse las arañas, sus telas y demás insectos que habían hecho de este lugar un paraíso para ellos mismos. Sí, vamos a ver cómo la fuerza humana, una vez más, acaba trayendo "humanidad", que no naturaleza. Por desgracia, uno no ha aprendido, a estas horas del día, a convivir con el llamado reino de los insectos y mira que hay de bonitos. Pero, qué es la belleza: no es nada si no hay alguien que la aprecie. En resumen, que para llegar a esa calle, he tenido que pasar por sitios como <i>ci-dessous...</i> <p> </p> <div style="padding-bottom: 0px; margin: 0px; padding-left: 0px; width: 548px; padding-right: 0px; display: inline; float: none; padding-top: 0px" id="scid:66721397-FF69-4ca6-AEC4-17E6B3208830:2c22526c-5a79-4471-951b-779dac57880d" class="wlWriterEditableSmartContent"><a style="border:0px" href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2664&type=5"><img style="border:0px" alt="Ver Viatge Toulouse 6.09.2012" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3AI8utx52I2j78yhU4ogeavSM4L6VhwJExEfvJLmPkoB29ZHoU7RneYDXTJkx_-hbj4pcWXZx2cCTE1toYg2BSB18550YU5hL0XOgYYbPrwOEQUxgKIOnw-KnqNxzIzaAwVgHxH6si1k/?imgmax=800" /></a><div style="width:548px;text-align:right;" ><a href="https://skydrive.live.com/redir.aspx?cid=458da6cbe12fdd33&page=browse&resid=458DA6CBE12FDD33!2664&type=5">Ver álbum completo</a></div></div> <p>Un abrazo</p> <div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-77022234201240619622011-12-25T01:09:00.001+01:002011-12-25T01:10:22.389+01:00El copito de nieve dice frío frío frío<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=7643802744442019166&postID=7702223420124061962&from=pencil"></a> <br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote>Cálzate, abrígate, baja las escaleras, calienta los gemelos, estira los cuádriceps y sal a correr. Respira por las fosas nasales. Todavía el cuerpo se está adaptando a la nueva tarea. Tarea como un todo; miles de funciones simultáneas, en concreto. Abre bien los ojos, nota como el aire frío perfila tu rostro y te hace fuerte. Mira, observa, escucha, siente tu entorno. Baja hasta el auditorio, llega a la feria, sube por Mar, mira la nueva infraestructura, elucubra cómo carajo se sostendrán esos pilares, ese arco... enfila Colón, La farola, Ribalta, árboles, luces, frío, sudor, calor, latidos por minuto, vivo, estira y vuelve a casa de nuevo para sumergirte en una cascada de hache dos O caliente caliente, frío frío, como el copito de nieve...<br />
<br />
Muy rico.</blockquote></div><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-21909788662615260702011-12-23T19:59:00.002+01:002011-12-23T20:03:14.744+01:00Crits a la mar<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote>Se levanta de la cama, se encaja el batín de invierno, se calza sus zapatillas de estar por casa y acelera su cuerpo por el pasadizo que lleva a la terraza. En el umbral, un tocadiscos de los años 50; en el tocadiscos, un vinilo. Echa la vista al horizonte y tan solo ve tonos azulados, ni una nube, tan despejado; ni un soplo de aire, todo tan calmo... Las olas, el choque contra las rocas más abajo de la terraza. El umbral, el tocadiscos, el vinilo, el brazo fonocaptor, la colisión entre el vinilo y este último, la reproducción:</blockquote></div><div style="text-align: center;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=13c4979" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></div><br />
<br />
<blockquote><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">"...en la terra humida escric,</div><div style="text-align: center;">nena estic boig per tu, </div><div style="text-align: center;">em passo els dies </div><div style="text-align: center;">esperant la nit...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">...com et puc estimar,</div><div style="text-align: center;">si de mi estàs tant lluny, </div><div style="text-align: center;">servint-li he acabat</div><div style="text-align: center;">boig per tu...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">...sé molt bé que des d'aquest bar</div><div style="text-align: center;">jo no poc arribar on ets tu, </div><div style="text-align: center;">però dins la meva copa veig</div><div style="text-align: center;">reflexada la teva llum,</div><div style="text-align: center;">me la beuré,</div><div style="text-align: center;">servint-li he acabat </div><div style="text-align: center;">boig per tu...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">quan no siguis al matí</div><div style="text-align: center;">les llàgrimes es perdran</div><div style="text-align: center;">entre la pluja </div><div style="text-align: center;">que caurà avui</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">em quedaré atrapat</div><div style="text-align: center;">ebri d'aquesta llum</div><div style="text-align: center;">servil i acabat</div><div style="text-align: center;">boig per tu..."</div></blockquote><div style="text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHOCmEQ-9Vp5OBJ9T8Jo-pZWcoQvNryqX9MZuhLhetSTwfiYZs2fWRSh5OD6JmRLnw4Evy-bNehfK2wGOrAmDH1cR95D1wrJhnntdCOtVPDi4SXaUNZQspJKq2FoTdtrgf2HJj0cPc2Mc/s1600/IMG_7778.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHOCmEQ-9Vp5OBJ9T8Jo-pZWcoQvNryqX9MZuhLhetSTwfiYZs2fWRSh5OD6JmRLnw4Evy-bNehfK2wGOrAmDH1cR95D1wrJhnntdCOtVPDi4SXaUNZQspJKq2FoTdtrgf2HJj0cPc2Mc/s320/IMG_7778.JPG" width="320" /></a></div>Sau~Boig per tu<span id="goog_1852748175"></span><span id="goog_1852748176"></span> </div><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-28367873773820176802011-12-21T18:58:00.001+01:002011-12-21T18:59:06.835+01:00Mon chéri<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<blockquote>El agua comenzaba a hervir en la cazuela, era la señal de que ya se le podían echar las hiervas. Mientras, me visto, cojo mi muleta y cierro las mochilas. Sirvo el té, le echo azúcar y miro el reloj. Las cinco y veinte. Una hora más y estaré sentada en alguno de aquellos asientos que me llevarán a ver a mi hijo. Aquel amigo de la vida que partió años atrás en busca de un futuro próspero. Ahora ya no lo encuentra, ahora todo quedó atrás. Me siento al lado de un hombre de una treintena de años. Imagino como si mi marido fuera él, de joven, que me acompaña a mí y a mis lágrimas, al sur, a encontrarnos con nuestra familia. <br />
<br />
"Bonjour, Antoine, est-ce que tu pourras entrer à la gare et m'attendre, mon chéri?<br />
Merci, Bisous"<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-73232501718139889532011-12-20T21:45:00.001+01:002011-12-21T00:36:07.491+01:00Vuelta a casa por Navidad<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=7643802744442019166&postID=7323250171813988953&from=pencil"><br />
</a> <br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote>Los lápices comienzan a escribir, los borradores se van llenando mientras las agujas del reloj giran como giroscopios. Es una sala de esas americanas, esas con 60 o 70 escalones hacia arriba, con demasiados pupitres cerca unos de otros. Es un aula de los años 70, al estilo anfiteatro de aquella época. Una gran mesa de pura madera, nada de contrachapado, preside esta nueva convocatoria anual. Una prueba que sabía a ironía, sabía que solo unos pocos la pasarían, y el verdugo les da "bon courage", y la carcajada cínica del resto. <br />
<br />
Es el fin, tras esto solo quedará la libertad.</blockquote></div><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-18704873632303320772011-10-23T23:32:00.002+02:002011-10-29T19:32:04.681+02:00Mirar y ver<blockquote><div style="text-align: justify;"><i>nada significa nada, palabras que no dicen nada en estas cuatro paredes...</i></div><div style="text-align: justify;">Susurreando para mí mismo, estas palabras, cantando desde mi habitación, desde la nave nodriza de todos los tiempos, escuchando la lluvia ahí afuera, en el pequeño mundo que rodea mis pequeños ojos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>ella sabe y presiente, que algo ha cambiado, donde estás no te veo, es mejor, ya lo entiendo...<br />
... si cada vez que vienes me convences, me abrazas y me hablas de los dos</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me encanta, me encanta que mi cabeza se vuelva loca por ver la Avenida Rey Don Jaime, por ver mi habitación, de tocar mi piano, de pasar por mi instituto, de ver y <u>tocar</u> a tu gente, de oir cosas que había dejado de oir en dos o más meses. Y creo que habían sido más, muchos más meses, en que los ojos eran ojos que miraban pero no veían las cosas tal y como eran en un momento inicial. ¿Por qué, me pregunto? Creo que se debe a que todavía no he aprendido a valorar todo lo que tengo, todo lo que soy yo. Y eso que pensaba que estaba al corriente, pero no. Y no creo que sea un problema, sino un motivo más por el que seguir luchando. Cuando te sientes tan unido y vinculado a una ciudad, a una persona, a unos amigos, no ves nada más, no quieres ver nada más y al final, dejas por ver, y solo miras. Es decir, no valoras todo y TODO lo que funciona alrededor de ti. Y no porque no quieras, es simplemente porque no te das cuenta, el ruido de los quehaceres te ensimisman en esa angustiosa sensación de estar ocupado todo el tiempo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y el ir y venir, el venir e ir, el acostumbrarte a algo diferente y volver es, a mi ver, una experiencia apasionante. El ir a decir Monsieur y tener que morderte la lengua, el oir el cambio del super en castellano¿? ¿dónde se ha visto eso? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ver el alto voltaje que se llevan por aquí en Castellón es del todo irrisorio. Las calles tan iluminadas, la contaminación luminosa, las noches cielo-rojo, las no-estrellas, en contra de poder ver Orión desde una calle cualquiera. Acabas amándolo todo. Acabas amando lo que tienes y lo que no tienes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En resumen, mi cabeza está llena de pájaros y quiero hacerlos volar :)</div><div style="text-align: justify;">Llamadme loco, Arre <strike>h</strike>unicornio!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Una abraçada!</div><br />
<br />
<br />
<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-33730881488135856102011-09-03T21:34:00.000+02:002011-09-03T21:34:03.530+02:00Le flauve la Garonne<br />
<blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">...y ver el atardecer sobre el muro vertical del Garonne y respirar el aliento de los árboles a tu lado, con un jadeo continuo, buscando aire recién bajado de los Pirineos, y escuchar el piar de cada pajarito que nos ve pasar, que nos saluda y nos acoge en este país inmenso, lleno de ambiciones, de rincones donde ir y explorar y conocer y fotografiar y relatar y evocar, con toda una lengua, una cultura y unos estudios por conocer y desarrollar, con toda una vida para pasear mientras el Sol cae por el horizonte y ver cómo una pareja de jóvenes te adelanta y recordar cuándo eras tan joven, tan ágil e ibais los dos tan ágiles y frescos como esos dos pequeños pajarillos que están en la fleur de l'âge. Et voilà, los días dirán, el tiempo hablará de si me deja escribir más cortos sobre esta chica que ando mirando hace un rato y escribo sin mirar el teclado...</div><br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-52037119671330436222011-05-14T23:43:00.000+02:002011-05-14T23:43:43.613+02:00París<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<blockquote><object height="40" width="250"><param name="movie" value="http://grooveshark.com/songWidget.swf" /><param name="wmode" value="window" /><param name="allowScriptAccess" value="always" /><param name="flashvars" value="hostname=cowbell.grooveshark.com&songIDs=16705930&style=wood&p=0" /><embed src="http://grooveshark.com/songWidget.swf" type="application/x-shockwave-flash" width="250" height="40"
flashvars="hostname=cowbell.grooveshark.com&songIDs=16705930&style=wood&p=0" allowScriptAccess="always" wmode="window" /></object><br />
<br />
<br />
Me recuerda a aquella Medianoche que pasamos en París, en esa ciudad romántica que tuvimos en nuestros ojos, como un ojo que todo lo ve, un ojo que nos ha visto allí.<br />
<br />
Todo pasaba como diapositivas de una vida envidiable. Un pueblo que canta con un acento dulce, entendible, pero un pueblo al que le encantan las sombras, donde aparecen miradas, sonrisas, misterios y fiestas de la nada. Ese bello y veraz ambiente, que te acorrala, que no te deja escapar y nadie sabe cómo salir de él, en la época en que vivas, da igual. Una loca refinada sensación de estar en la cima del mundo, donde las horas se pasan en pocos minutos y donde la luz no hace más que esconder grandes ilustres de todas las épocas. <br />
<br />
Una ciudad que ha vivido tanto, que una vez te zambulles en ella, quizá notes que los escaparates, los bares, las escaleras, los árboles, el Montmartre, le Moulin... des cabarets, te acogen con un suave aroma a chocolate, a crêpe, a "falling in love" como un bello pianista cantaba con ojos brillantinos mientras sus dedos deslizaban sobre aquel fino marfil, ébano y unas delicadas trazas de pan de oro. Quién sabe a quién se lo cantaba pero sí es cierto que la velada fue deliciosa, para repetir sin duda. Volveré, como aquel que nunca se quiso ir...<br />
<br />
/pagui/, ese acento fonético francés, peculiar, sonoro, con muchO carisma, Oh!! tantos ilustres, me hipnotizó...<br />
<br />
...cogido de tu mano, volveremos. Sí.<br />
<br />
That's all =)<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-46184972432420571012011-04-12T18:58:00.002+02:002011-04-12T18:58:56.289+02:00Virguerías<blockquote><iframe title="YouTube video player" width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/Z0Qwfh6tCYk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
<iframe title="YouTube video player" width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/BOLvaEnaVUo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
</blockquote>Intentando el contratiempo reggae...<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-85461737374553457422011-04-12T16:46:00.000+02:002011-04-12T16:46:55.250+02:00Vídeos, vídeos!<div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<blockquote>Tras un momento de parón, hoy me ha dado una vena de ciencia práctica y me he leído dos artículos de índole física de los cuales extraigo dos vídeos:<br />
<br />
El primero de los dos viene con un artículo desde <a href="http://eltamiz.com/elcedazo/2011/04/11/fisica-extrana-4-la-bicicleta/?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+ElCedazo+%28El+Cedazo%29">El Cedazo</a> que habla sobre el movimiento de la bicicleta, desde nuestra niñez y aunque con algún error físico, este hombre explica bastante de a calle qué ocurre en el proceso de giro. Por qué no caemos con la bicicleta en marcha, y demás curiosidades que la envuelven, como subir una cuesta sin pedalear, vamos como si no tuviéramos cadena. Adelante Vídeo:<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/8NlBIc9Gxk0" title="YouTube video player" width="640"></iframe><br />
<br />
No quiero hacer un plagio de todo lo que se ha dicho en este blog por lo que prefiero que si os interesa entréis en su blog, simplemente me he servido para dar a conocer esta competición tan curiosa que se lleva a cabo en Segovia. <br />
<br />
</blockquote><br />
<blockquote>El segundo vídeo, extraído de "<a href="http://vicente1064.blogspot.com/2011/04/video-mala-forma-de-aprender-las-leyes.html">El tao de la física</a>" no es más que un principio de acción-reacción en un choque elástico... pero un tanto peligroso de practicar en casa.</blockquote><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/CoMQnP5eWoY" title="YouTube video player" width="480"></iframe></div><br />
<br />
El motivo es simple informativo, no explicativo. Pronto... más de lo anterior, o más de lo que queramos que sea que el teclado quiera escribir :)<br />
<br />
<br />
Un saludo!<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-2928156765113526522011-02-23T20:42:00.002+01:002011-02-23T20:50:00.527+01:00Como el capítulo piloto<blockquote><div style="text-align: justify;">Bajar, bajar para subir. Rachas, épocas, rampas, costeras, colinas, montes, montañas. Me da igual. No me importa perder unos minutos de dibujar máquinas para hablar de lo que os voy a contar...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Era un chico, rozando la frontera de la adolescencia, ya pasada, diría yo, aunque siempre, en algún momento deja salir su mente de niño, de alocado, de a tomar viento las obligaciones para verse lleno con sus pequeñas y grandes ambiciones. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sí, tiene ambición. Algún día hubiera soñado en aquello que se le revuelve por la mente últimamente. ¿Por qué no antes? No se creía capacitado. No obstante, para sus adentros siempre supo que no se le iba a resistir si lo intentaba. Hoy día hay mucha información, te enteras de todo o de lo que nos dejan enterarnos, en pocos minutos... y, ¿por qué no intentarlo? Miedo ninguno, sino entusiasmo y curiosidad. Si es que, alguien dijo que la curiosidad mata al hombre y es cierto. En este caso no será como el de aquel <a href="http://www.slideshare.net/kutzunyo/el-wc-del-airbs-380ppsch">pobre curioso en un baño de mujeres</a>, no. </div></blockquote> <br />
<blockquote><div style="text-align: justify;"><a href="http://farm4.static.flickr.com/3515/3736970757_503a9e44a6.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://farm4.static.flickr.com/3515/3736970757_503a9e44a6.jpg" width="150" /></a>Este caso comienza en un día nublado, bien entrada la tarde, cuando al joven, repleto de quehaceres le viene una chispa en alguna parte de su materia gris. Deja los bolígrafos en la mesa y sube al tercer piso de su vieja casa, donde no-descansan sus padres. Desde que llegaron, la líbido aumentó en aquella casa y el pobre joven rezaba cada noche para que aquello no cayera patas p'arriba, allá por el segundo piso. Esta casa victoriana, de tres pisos, con habitaciones de paredes de papel, forradas con cenefas azules verticales, curiosamente pegadas, no entiende de ventanas. Y es que ciertas habitaciones dan a un patio interior al que no le llega el sol ni por casualidad. Si ya es difícil que en una ciudad como ésta asome el gran astro, le sumas la ubicación del techado y estás listo. Otras, en cambio dan a la calle, con sus grandes ventanales, iluminando un gran salón austero, con una mesa larga para futuras visitas y una tremenda araña en el techo que alumbra las noches de coloquio entre sofás y <a href="http://www.smartienda.cl/smartwebsite/pruebas/mueblesfinos_arch/sofa0005.jpg">sillones victorianos</a>. Y es que los anteriores dueños parece ser que eran unos cultos de la literatura anglosajona. Tenían estanterías de libros repletos de historias nacidas en los jardines que años más tarde harían famosos intelectuales como <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Virginia_Woolf">Virginia Woolf</a>, su marido <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leonard_Sidney_Woolf">Leonard Sidney Woolf,</a> <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Bertrand_Russell">Bertrand Russell</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ludwig_Wittgenstein">Ludwig Wittgenstein</a>. Sí, todos ellos pertenecientes al círculo de Bloomsbury. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Charles_Dickens">Charles Dickens</a> también se había creado un pequeño rincón en el corazón de aquella interesante e inquietante familia. Ricura, delicioso té el que tomaban. Finalmente, el salón se abastecía de nada menos que un antiguo <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Steinway_%26_Sons">Steinway</a> de cola, negro caoba importado de Estados Unidos, lo cuál atrajo la afición del joven pianista. Sorprendentemente, la casa venía amueblada totalmente. Les extrañó mucho, al principio, la riqueza y el valor de los enseres que habían dejado los antiguos dueños. Pero lo que les ocurrió, es todo un misterio... </div><br />
<div style="text-align: justify;"> Retomando, por otro lado la historia, volviendo al pasillo del tercer piso, ayudado de un candelabro de aceite, el joven ve el cordel con el que tantas noches había soñado. Deja el candelabro a un lado y tira de él con toda la fuerza que ha adquirido, y comienza a caer un poco de polvo. Sus ojos marrones miel se le ponen rojizos y el escozor se incrementa, para amainar en un rato después. Es entonces cuando el rozamiento de los años de la moqueta con el techo comienza a ceder y el techo desciende. Se abre entonces una escalera ascendente. Ya digo, en esta vida todo sube para luego bajar...</div></blockquote><blockquote><br />
<div style="text-align: justify;">El pequeño hombre, nunca antes había subido allá arriba. Durante los pocos meses que llevaban después de mudarse, todavía no se había atrevido a destapar aquel escondite de arácnidos, polvo, olvido y humedades pero también un escondite lleno de historia, de pasiones, de vidas paralelas, de anillos olvidados, y... no quiero adelantar más nada.</div></blockquote><br />
Un abrazo! <br />
<blockquote><br />
<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-71840656459336311062011-02-04T14:05:00.001+01:002011-02-04T14:13:26.885+01:00Ducha fría y hasta luego<div style="text-align: justify;"><blockquote><a href="http://yoriento.com/wp-content/uploads/2010/02/becario-precariedad-empleo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="161" src="http://yoriento.com/wp-content/uploads/2010/02/becario-precariedad-empleo.jpg" width="200" /></a>...y se produce el escape, después de mes y medio de clausura, tiempo de un ser insocial, de revolverte entre tus sienes hasta más no poder para sacar el resultado, de ser la última ventana en cerrarse la luz cual becario de biblioteca, de más de 4 meses en un apuro continuo. De no respirar ni cuando duermes, de levantarte pronto, de males de conciencia, de abandono de amistades, que espero sepan perdonar. Mucha paciencia es la que hay que tener. Pero a la vez, queda un sabor dulce, de compartir tiempo, espacio y algunos que otros conocimientos y curiosidades. De no separarse a más de una pared o de una silla. Todo me queda como una nebulosa que ya ha ocurrido, que tras las <a href="http://musicarlos91.blogspot.com/2010/12/nightmares-after-christmas.html">"Nightmares" después de Navidad</a> vienen los viajes al arco iris, los paseos por las nubes, el andar sobre el mar y el ver la montaña, la playa, Atapuerca y bailar el Danza Kuduro como si no hubiera mañana. El escuchar esa música que te has ido buscando en unos pocos días y tragártela de pé a pá. Y sí, les pongo acento aunque no lleven, porque me siento libre de hacerlo, aunque no libertino. No, no voy a salir a la calle con un bate a romper escaparates de alegría. Solo quiero correr hasta el extremo del acantilado y gritar al horizonte, desgarrar las olas y apartar las nubes para que haga un sol radiante. Que me dé el sol en la cara, oir el pájaro más encantador cantar y ver la brisa enzarzarse entre rizos. <br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeIvng8S_VrAuP-oax-4r8gaCFsOyRyQyy_oJKL8k7B9OqUoDomunsGUvVtj9jwy1g-r6Umz-0nECpx92dn6FF0uZO5FKG5bYeBL8-_hOws87rFQZMif2CduqwItLaXSZ8FXEuN4DSGwI/s1600/deber%25C3%25ADas+estar+estudiando.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeIvng8S_VrAuP-oax-4r8gaCFsOyRyQyy_oJKL8k7B9OqUoDomunsGUvVtj9jwy1g-r6Umz-0nECpx92dn6FF0uZO5FKG5bYeBL8-_hOws87rFQZMif2CduqwItLaXSZ8FXEuN4DSGwI/s320/deber%25C3%25ADas+estar+estudiando.JPG" width="250" /></a>No pasa nada si ya el lunes empiezo pensando en Junio!! Es lo que debería hacer, como recita cada vez que entras a la red social este buen amigo. Desde luego que el 0/6+x , x ->[0,1] ya está ahí, pero no, nome voy a agobiar. Haciendo un muchito cada día no es mucho y a la larga compensa más que los atracones. Que lo digo por la salud. Que ahora en cuatro días recuperaré el color, reencontraré mi peso ideal, recorreré parques y glorietas si hace falta pero todo sin una gota de agobio. Que el curso son tres días, y dos ya han pasado!<br />
<br />
A veces querría expresarme mejor, pero cada día que pasa sin lectura por amor a ella, me hago más poco expresivo, y lo añoro, y quiero volver, quiero terminar para empezar, terminar para empezar. Añoro también mi otro modo de expresión, lo añoraré eternamente, cada día lo tengo más claro. Pero tengo prioridades. Es bueno tenerlas, pero me gusta ser exigente hasta con los hobbys, y ya veremos si algún día... ese modo de expresión se sigue potenciando de manera seria de nuevo. Sí. Sí, es la palabra. Lo que se veía negro en Diciembre, se ve gris ahora, y Toulouse se acerca cada día más. Parece que esté a menos kilómetros, es cierto. Desfilar con boina y bufanda, sueño de bohemio, quién querrá cogerme del brazo y viajar, y volar y no volver a la madriguera hasta horas mil... <br />
<br />
Sobretodo, intenta, cuando puedas, porque es cierto (comprobado) que a veces no se puede, volar.Y no lo digo por la huelga de controladores, lo digo porque hay que saber cuando debes poner los pies en tierra, porque cierto es también que los excesos y los extremos nunca son buenos. Niño criado entre abuelas, cada vez mayores, repleto de dichos. Abuelas que crecen al ritmo de vértigo, que ves que a la larga las cosas van a cambiar, y que no las aprovechas todo lo que querrías. Pues a dedicarles tiempo. Si me analizo, siempre dejo algún apartado para estas personitas, y es que me las tengo en mucha estima y la pena de estar perdiendo el tiempo con respecto a, es grande. Pero fríamente, c'est la vie, nacer, para vivir y morir. Y no tan fríamente, vivir es un regalo, vivir lo engloba todo, engloba el sentido por el que estoy aquí. Que puede que tengamos un sentido más allá de la vida, bueno pues ya lo veremos. Pero, aquí y ahora, como diría un Rockinrieño ;)!<br />
<a href="http://www2.noticiasdealava.com/ediciones/2009/02/26/sociedad/alava/fotos/6225399.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="132" src="http://www2.noticiasdealava.com/ediciones/2009/02/26/sociedad/alava/fotos/6225399.jpg" width="320" /></a><br />
Y hasta aquí puedo contar, mi grito al aire ha terminado, llegando a la meta de un Gran Premio, al set o a la media parte. <br />
<br />
</blockquote><br />
<blockquote>PD:Por quien no se haya percatado, ESTO ES ESPARTAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!<br />
<br />
Sí, siempre lo quise hacer en las escaleras de la facultad. Y lo haré.</blockquote><br />
Un saludo! <br />
<br />
</div><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-54831341086181513612011-01-27T23:56:00.004+01:002011-01-28T00:04:04.821+01:00<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote>Después de una dilatada ausencia vuelvo para hablaros de la que, tal vez, sea la recreación paródica de mayor calidad de la Odisea en la literatura española contemporánea: Tiempo de silencio, de Luis Martín-Santos. Se trata de una novela publicada en 1962 que apareció inaugurando una línea renovada y experimental cuando los derroteros de nuestra narrativa se presentaban monótonos y técnicamente poco atractivos. <br />
Pero lo que nos incumbe en esta entrada es su voluntad destructora de mitos para hacer una disección de la vida española del momento. Pues aunque su método sea la parodia, con ello no consigue menos que un homenaje a una obra maestra como es la Odisea de Homero, del mismo modo que actuó Joyce con su Ulises.<br />
Así pues, la originalidad de enfoque se lee en dos vertientes, por un lado entendemos la trayectoria vital del protagonista como una parodia del periplo que lleva a Ulises a Ítaca, y por otro lado vemos el tratamiento mítico en la presentación de sus personajes, pues Florita (la hija de un desgraciado chabolista) se emparenta con Nausicaa; Cartucho, un delincuente de los suburbios es un trasunto del Cíclope; Dorita, vulgar e interesada novia del protagonista asume el doble papel de Calipso y de Penélope; al episodio de Circe corresponde el de un burdel, etc.<br />
Es una novela riquísima en muchos aspectos y matices que indudablemente ayuda a crecer como lectores y que recomiendo encarecidamente. Por supuesto, ha quedado patente la relación que tiene con nuestro blog de referentes, ese que también nos hizo crecer y que ahora estamos abandonando paulatinamente. ¡Hagamos que llegue su Renacimiento! <br />
¡Un saludo!</blockquote></div><br />
Cortesía de <a href="http://mientrasclavasenmipupilatupupilaazul.blogspot.com/">Azul...</a><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-3708923871022974842010-12-22T22:26:00.000+01:002010-12-22T22:26:07.295+01:00Nightmares after Christmas<blockquote>Qué rápido pasa todo, ya hace dos semanas que no escribía, ya hace 3 meses que empezamos el curso y ya hemos aprendido tanto... y nada comparado con lo que nos queda. Navidad, qué bonita época para llenarla de paz, de amor y miradas fijas... a los apuntes, esa fotografía de hace dos meses con un montón de notitas con color negro en los bordes que intentan decir algo pero no se entiende muy bien el qué y acabas dejando un interrogante en rojo al lado para posterior revisión. Es genial, es... bueno, es... ya te lo diré en Enero lo que es la Navidad...<br />
<br />
Ah, y Feliz Navidad para todos!<br />
<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-65334438528997896512010-12-05T12:06:00.000+01:002010-12-05T12:06:27.460+01:00Aporte positivo<div style="text-align: center;"><br />
</div><blockquote><div style="text-align: center;">Sé que llegaré,</div><div style="text-align: center;">sé que lo podré conseguir;</div><div style="text-align: center;">creo que lo haré,</div><div style="text-align: center;">creo que lo debo compartir.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Es la esperanza,</div><div style="text-align: center;">es la confianza,</div><div style="text-align: center;">ser constante</div><div style="text-align: center;">y no mirar atrás.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ser positivo,</div><div style="text-align: center;">no adictivo;</div><div style="text-align: center;">nadie nos comerá,</div><div style="text-align: center;">seremos como siempre,</div><div style="text-align: center;">nuestro propio postre.</div><br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-26349133698679316242010-12-01T19:15:00.003+01:002010-12-01T19:21:54.870+01:00Aporte<blockquote><i>Es difícil saber qué es imposible, el sueño de ayer es la esperanza de hoy y la realidad de mañana.</i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">Robert H. Goddard</div></blockquote><br />
Todo se resume pues, en un gradiente de probabilidades, desde las cosas más probables a las menos probables. Mientras, a seguir con el sueño de hacer posible lo improbable, sus términos medios y a la viceversa inversa.<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-63871467679770561002010-11-29T20:28:00.000+01:002010-11-29T20:28:23.825+01:00<blockquote>29-N Un día más de frío, de "cuatro gotas", de mucho trabajo, para compartir, para chocolates calientes, para disfrutar y para evadirse en el coliseo, donde los ojos de mucha gente se concentrarán durante 90 minutos. No pensaba verlo, pero padre me ha descubierto <a href="http://www.facetele.com/p/gol-tv.html">esto</a>. Igual lo veo en lugar de escucharlo, Termodinámica mediante.<br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-1913126312428488922010-11-23T19:14:00.003+01:002010-11-23T19:36:14.530+01:00<blockquote><div style="text-align: justify;">Y surge efecto, de nuevo. Y nos reinventamos y nos recuperamos del día anterior, del golpe de una caída. La habitación vuelve a tener sentido, pero la variable tiempo oscila por épocas, comienza en 0 y termina en -1. Qué complicado llevarlo todo al ritmo, y con las ganas que tengo de disfrutar en un mismo día de todos mis caprichos, y me los tengo que negar. Me tengo que negar a escribir, a leer, a tocar y hasta casi dormir (si es que dormimos por capricho). Considero que a partir de las 8 horas, el resto es capricho. Y en verano ya es vicio. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aislarme de estas actividades para que al día siguiente esté todo más o menos fijado, que mi mente esté cuerda para con lo que está destinada y quizá tener un descanso de la vista una hora para comer. Por la tarde, ya en el ocaso la vista es cansada, a lo lejos ya no se ve tan nítido. Y me arrepiento de no haber seguido los consejos de la oculista que versaban sobre el descanso de 5' cada 30'. No estoy muy de acuerdo con todo el tiempo que invertimos en las clases pero, de momento, no tengo ningún sistema mejor para exponer. Más que nada porque el de ahora no me deja tiempo para programarlo. Paradójico. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y no es por ser negativo, siempre positivo. Mira la cara de este blog, ya parece que sonríe de nuevo. Está preparado para leer, de vez en cuando, alguna animalada que me dé por soltar. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Que, al fin y al cabo, todo es ponerse... teniendo de fondo la naturaleza de <a href="http://open.spotify.com/track/7lFdLSIoh8JticFCJxJ5Gz">Gettel</a> y el análisis de vigas por amigo.</div><br />
Un saludo!</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-1296659926123645982010-11-22T21:04:00.002+01:002010-11-22T21:29:22.536+01:00<blockquote>Dios mío, esta habitación pide a gritos un cambio.<br />
<br />
<object width="340" height="216"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/n4RjJKxsamQ?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/n4RjJKxsamQ?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="340" height="216"></embed></object><br />
</blockquote><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-17718359003075469962010-08-07T18:54:00.001+02:002010-08-07T18:57:37.181+02:00Labios, susurros, la nuit<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<blockquote><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSKzG4GNDL4jNqEy0bg84GRyn9NebUeHtS75i5E5ci0QxQ0Cj9f73w1LvBlcoURpPaqm_aGzJPpUr6ImEZtaygGvIE_j7hEvSNHqhPemHs7qG7F5KJFhecRVD-kz86L2vWyWs3SWCPar4/s1600/IMG_1222.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSKzG4GNDL4jNqEy0bg84GRyn9NebUeHtS75i5E5ci0QxQ0Cj9f73w1LvBlcoURpPaqm_aGzJPpUr6ImEZtaygGvIE_j7hEvSNHqhPemHs7qG7F5KJFhecRVD-kz86L2vWyWs3SWCPar4/s200/IMG_1222.JPG" width="200" /></a>Me siento tentado a volver a escribir en este ordenador, como aquellos veranos en que no había mañana, en que la noche, con Internet, con el juego del momento llenaban toda mi vida. Eso y los libros. Algo que nunca dejé. Ahora sentado en la misma silla azul, incómoda como siempre, me gustaría hacer lo que siempre sueño, escribir, en silencio, oyendo las teclas de un teclado antiguo, usado y cuidadosamente memorizada la distancia de cada tecla a la contigua.</div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Ahora parece la misma situación, las tantas de la mañana, en un ordenador sin Internet, con la tapa del piano todavía abierta, pero la cama ahora está deshecha, donde recientemente habíamos yacido durante una fugaz hora, abrazados, nariz con nariz, boca con boca, narrándote todo cuanto sentía. Por eso la situación no es la misma. Han pasado muchas cosas desde aquel entonces, niño inocente, o no tanto, pero un poco menos experimentado en la vida. Y es que a medida que pasan los años, la tabla de multiplicar se te va olvidando, y llegan nuevos intereses, nuevas obligaciones, nuevos derechos. Todo comienza tan extraño y sigue siendo tan normal con el tiempo. Dicen que es la confianza, pero el amor se hace más cómplice con estos detalles. Ahora mismo te susurraba al oído. Te hablaba sin parar, de cómo lo hacía en invierno, en esas noches pasadas por agua, tapados entre sábanas, contándote ocurrencias de las 4 de la mañana al oído, mientras dormías. Y lo sorprendente es que yo me creía que te lo había comunicado, pero de un sobresalto levantabas el cuello, mascabas la boca de lo seca que se encontraba, entreabrías los ojos extrañada, y sonreías por darte cuenta que todavía estaba ahí a tu lado y que nada había sido un sueño. Yo, por otro lado, orgulloso de haber reflexionado con tu subconsciente. Y pensar o intentar creer que eso lo debías oír, pero nada de nada, ni darte cuenta de la jugada. </div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Así ha sido hoy, hablando del mundo, hablando de nosotros, de los viajes en tren, en coche y en avión. De las fotos en cualquier lugar de los que te he descrito. En un café de Nueva York, en una fachada coqueta alemana, en un callejón <i>Amélie</i> de París, en la plaza principal de Praga, en cualquier preciosa ciudad italiana. Siendo el motivo principal de una postal en los fiordos, Finlandia, Suiza, Viena, Moscú, la Muralla China, el Kilimanjaro, Río de Janeiro, la Patagonia, el Teide, Australia, Nueva Zelanda, Asturias, Galicia, Lisboa, ese pueblecito cual castillo más bonito. Maravillado de tu placidez tras haberte recorrido el mundo en palabras, te digo que vamos a la Luna y un dedo se desplaza a tu suave nariz para acariciártela, inconscientemente. Por eso espero, que aunque no me escuches, estés al tanto de lo que te narro, porque a mí me parece como si te lo hubiera dicho mil veces, y en realidad no lo has escuchado ninguna. </div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOYHu8U9XM1YE0g_36-waz0vAWi9o2nS7gfMo4joNt0OqMsP0CJel6KsGtqVaGsSht4G4GlLe-nkgGrKbtgEp-hIG1QjhOOrInZW9NMUWuzGKljL5b0OmG4mto7CqUw8L8bzLZvOzO4Uk/s1600/DPP_0010.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOYHu8U9XM1YE0g_36-waz0vAWi9o2nS7gfMo4joNt0OqMsP0CJel6KsGtqVaGsSht4G4GlLe-nkgGrKbtgEp-hIG1QjhOOrInZW9NMUWuzGKljL5b0OmG4mto7CqUw8L8bzLZvOzO4Uk/s200/DPP_0010.JPG" width="200" /></a></div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Y los besos… me fascina la manera en que los humanos se agrupan de dos en dos, más o menos, cuando intercambian esos fluidos que corren por sus lenguas, hechas un nudo, juguetonas, cuando se enroscan de tal manera como para desfigurarse el cuello. No entiendo muy bien el beneficio en ello, pero por su manera de abrir los ojos, sus sonrisas, se percibe energía estable, se percibe una conexión íntima, un todo, un uno.</div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Y las caricias… Dicen que los bebés necesitan muchos mimos, muchos besos y palabras bonitas para desarrollar su intelecto, para evolucionar, porque se ven arropados, seguros y protegidos. De algún modo te lo intento transmitir cuando duermes cerca de mí, llevando las yemas de los dedos de extremo norte a sur de tu tez, observando el pestañeo involuntario de tus párpados, el pequeño tic con los dientes de morder, alguna convulsión espontánea. Todo esto lo observo y me maravillo cómo de un momento a otro suena el tono estridente de uno de esos aparatos táctiles que tan locos llevan a los ejecutivos y al resto del mundo en general, y te despierta, de un sobresalto para apagarlo, para decirme que te tienes que largar si no quieres llevarte una bronca. Y me quedo vacío de corazón, de pasar una noche más sin tu calor, sin tus abrazos debajo del edredón y sin tu respirar en el frío silencio nocturno, dejando entrever que todos esos recuerdos de invierno son productos de mi imaginación. Eso me entristece, tras haberte tenido tan relajada con mis cuentos de hombre mayor, de cómo quiere escribir el futuro, de cómo quiere recordar el pasado – que como dice un tal <i>Bretodeau</i>, ves toda tu infancia recogida en una pequeña caja de recuerdos- que no es triste, es melancólico, que de lo pasado ya no se recoge el fruto. Que el futuro no existe, sino el presente que sucede tan rápido que ya es pasado, ya es recuerdo. Y por eso escribo, a estas horas, cuando la vida gira de otro modo. </div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Todos duermen. No hay prisas. –Tintineo de llaves- A decir verdad, algún vecino rezagado acaba de llegar a casa, pero aparte de éste, nadie marea la perdiz, todo está tranquilo para dejarte llevar, para que la cabeza conexione de la manera en que decida hacerlo, sin sobresaltarse por nada. </div><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><br />
<blockquote><div style="text-align: justify;">Qué más da, si he encendido este bicho para recordar aquellos veranos en que no había mañana, en que la noche, con Internet, con el juego del momento llenaban toda mi vida. Ahora no es que no los necesite, es que hay algo que llena mi vida de otra manera, para el resto de <i>Human Beings</i> ni mejor ni peor; para mí, incomparable a ninguna otra aglomeración de átomos en cualquier estado, dentro de este Sistema Solar, yacido en la Vía Láctea, en medio de la nada, en medio de trillones de infinitas estrellas que pululan ahí arriba, en la azotea. Aquellos dos destellos de luz, que nunca iban a parar de entrecruzarse, eh? Ahí están, sin soltarse el uno del otro, burbujeándose y oxigenándose directos, a la inversa, a la viceversa y recíprocamente.</div></blockquote><br />
<br />
~Todo por hoy~<div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7643802744442019166.post-60451510423150824562010-08-05T18:06:00.000+02:002010-08-05T18:06:54.603+02:00Día 10. Come back home<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7643802744442019166"></a> <br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote>El día de hoy ha sido todo un trajín. A las nueve y media de la mañana ya teníamos que tener desalojada la habitación. Para ello, hemos desayunado pronto y dejado la habitación y la maleta recogidas. Tras esto, hemos ido al café a realizar unas cuestiones de las que no estaba del todo de acuerdo. Como el único con ordenador era yo, me han cargado el San Benito. Yo sería el encargado de reunir todas las fotos y realizar un CD. No es por poner pegas, pero mi Netbook no tiene disquetera, por lo que yo si queréis las paso, pero no lo podré copiar- he dicho. A parte cada dos redactan un día de los diez. No entiendo cómo, pero han preaceptado enviarme todos los días a mi correo para juntarlos y redactarlos mejor. Venga ya! Esta mañana tenía planeado cambiar una caja de té y mirar alguna camiseta, además de visitar el St. John’s College. <br />
<br />
Así que, en el café, muy serenamente me he dispuesto a introducir 9 tarjetas de cámara de fotos en mi NetBook e ir creando carpetas de diferentes nombres. Cuando he terminado, he recogido y me he ido solo. Me quedaba tan solo una hora para bajar al centro y hacer lo que tenía en mente, porque la hora límite eran las doce de la mañana, momento en que habíamos quedado para comer. Encima las nubes amenazaban lluvia y llevaba el portátil en la mochila. No era plan de que diluviara. Así que tras el rato de tiendas, me he metido en el St. John’s y he hecho un vídeo completo y alguna que otra foto. He pensado que era mejor grabarlo todo y no perder demasiado tiempo echando fotos. Diez minutos antes de las doce he cogido el bus que subía directo al Fitzwilliam. He llegado bien, todavía quedaba gente por llegar. No obstante, hemos ido entrando a la cocina a elegir los platos del día. Se ve que había una ceremonia de graduación- los ingleses con el gorrito- así que nos han trasladado a un salón de conferencias para comer. Mesas con mantel, centros de mesa y todo muy bien decorado. Le habían preparado una pequeña carta, en respuesta al discurso del viernes de Eli. Así que al final de la comida, alguien lo ha leído. <br />
<br />
A partir de esto momento, maletas, taxi, ganas de reencontrarse, 11 libras, autobús a Stansted, llegada, aeropuerto, baño, maletas, ganas de besar, facturar, 14.4 kg, esperar, despedidas, abrazos, adioses, esperar, 17.00 retraso del avión a las 18.15, más espera, ganas de abrazar, pueblo duerme, llamadas a casa, embarque, colas, líos, avión, asientos, incomodidad, esperar, nervios, más espera, Ryanair, espera, 19.30, motores en marcha, cinturones, movimiento, encarar, despegue, sensaciones, fotos ventanilla, buscar a Willy, Genealogía de la Casa Británica, párpados juguetones, que bajan que suben, cuello indómito, somnolencia, incomodidad, guiñote from lost to the river, Pirineos, Alcañiz, Valencia, noche, luces, cinturones, aterrizaje, calor , bochorno, saludos a las cristaleras, cinta de maletas, a esperar, no sale, esta?, no, siguiente, tampoco, preocupación, menos gente, nervios, ansia, ahí está, maleta, baño, pasillo, puertas, caras, reconocer, sonrisas, alegría, casi lágrimas, abrazos, amor, hablar, hablar y hablar. Coche, sin salida, sin rumbo, gasolinera, ideas claras y hasta aquí.<br />
<br />
Abrimos la puerta, dejamos la maleta, nos ponemos el bañador, toalla y a la piscina. Bañito y parloteo hasta las mil. <br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit67vyY5MiEqM8PD-SUzAIwZ6Crnu2i03xsjl1xv2wfjlIsb9q55S4052i72MAZpUq8t8P1eD5nh_FFnnnLTMf4100-1IhCj_FrQoh13CKnigyEBMi9VB9ZEHSLLMR_f1oY930PJmp9RY/s1600/IMG_0752.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit67vyY5MiEqM8PD-SUzAIwZ6Crnu2i03xsjl1xv2wfjlIsb9q55S4052i72MAZpUq8t8P1eD5nh_FFnnnLTMf4100-1IhCj_FrQoh13CKnigyEBMi9VB9ZEHSLLMR_f1oY930PJmp9RY/s320/IMG_0752.JPG" /></a><br />
Buenas noches Inglaterra, un joven recuerdo.</blockquote></div><div class="blogger-post-footer">¿Quieres también hablar en silencio? Aquí es tu lugar...</div>musicarlos91http://www.blogger.com/profile/15774922079531946299noreply@blogger.com0